A ESTAÇÃO DA PORTELA

Sentado na cadeira que apoia a mesa da caixa registadora, da pequena feira do livro que está neste momento numa pequena loja da estação da Portela de Sintra, tenho uma pequena visão para o exterior onde se parqueiam os autocarros que apoiam os utentes da linha de Sintra e que partem periódicamente para os lugares vizinhos, desde a Colares até à Ericeira. Ao fim da tarde, o burburinho é grande pois os combóios vão chegando trazendo de Lisboa quem foi à vida pela manhã, e das escolas que circundam a estação vêm magotes de putos, estudantes ou não, que acampam nas imediações até chegar o autocarro das suas carreiras. O espaço de tempo que medeia entre a chegada ao terminal e a efectiva partida é preenchido quase sempre por gritos, insultos, asneiradas. As raparigas são as piores, seja de doze ou treze anos ou de quinze e dezasseis, usam uma linguagem, que fica muito a dever à língua de Camões, comportamentos públicos de censurar, indumentárias e posturas físicas de lamentar. Rapazes e raparigas de aspecto bizarro, com conversas da treta, que serão a gente de amanhã. Quantas vezes me tenho questionado se Portugal tem futuro, mas agora interrogo-me se o Homem tem futuro.